“Queue”, si dice, per salire sul bus,
“A Modena non si fa così”,
si avvicina e mi sussurra
“Ti rivelo un segreto:”
lo guardo curiosa
ho diciannove anni, del mondo so nulla
“Modena non è il centro del mondo”
solo in quel momento, a Londra
imparai a viaggiare.
I
Piegata da nausee
dovendo decidere
se sopportare il male
o vomitare bile,
ai miei nemici in quei momenti
non ho avuto coraggio
di augurare altrettanto.
Sì, me l’avevano salvata la vita
ma che vita? Gemere in quello strazio.
II
Mi hai cambiato il passo fottuto cancro,
hai lacerato tu la mia esistenza
e torni a seppellire quella che fui
amputata nel corpo,
nella percezione di me
e nella tolleranza del dolore.
Fortunata? Forse, la gente dice,
ma zoppico di una vita distrutta.
Non ti ho visto a Firenze,
o al concerto, a Bologna.
Mai incontrato a Venezia, a una mostra.
Strappato dalla corrente dell’Oceano Indiano.
Mi secca pensarti anima
che anche se chiudo la porta
stai lì e mi guardi.
Qui manca
Quella puzza di fogna,
non una qualsiasi.
E le cacche di cane
spiaccicate per terra.
E gli sputi e il berciare delle donne
Nostalgia, non tanto dell’acqua,
ma dei suoi riflessi sui muri e sui marmi
e del suo civettuolo sciacquettio.
Di quel vento bastardo che trascina
tanta sabbia sotto ai letti e tra i denti,
del boato costante
di quel ridicolo Adriatico.
E intorno a questa bellissima casa
quel che non c’è
è tutta quella città
e la puzza dei suoi canali.
ispirato da una fotografia del chiarissimo prof. Alessandro Fo.
Come un’asse da stiro
sopra a un carro attrezzi
noi, nati fuori posto
poi forzati e rimossi,
cartacce in strada
spazzati dal vento.
Eccoti in una poesia,
non potendo far altro,
per l’eco dei tuoi passi sghembi
che ritmarono il mio esistere.
Cantami, scoprimi ancora,
nell’angolo buio della platea,
accorcia la distanza.
Pronunciami di nuovo
che non ho mai saputo
di avere un così bel nome.
in/certe impronte 